io e i Metallica - capitolo 6

Capitolo 5

Sono passati 20 anni, adesso che ci penso, e i ricordi che mi rimangono di quel concerto sono vaghi. Alcuni spezzoni però sono tutt'ora chiari. Il viaggio, prima di tutto. L'andata molto più del ritorno. L'arrivo a Firenze della nostra truppa così eterogenea, il nostro girovagare nei locali intorno alla stazione e il pranzo, con qualcuno che si era portato dietro panini alla frittata di cipolla. Il viaggio in bus verso Milano e soprattutto le facce dei partecipanti. Un intero pulmann di metallari toscani. Alcuni li ho rivisti tante volte, ai concerti, in giro. Il ricordo più agghiacciante e nitido è quello di un tipo biondo con i capelli alla Bruce Dickinson che aveva sul retro del chiodo una scritta rossa che recitava thrash till death; lo rividi fuori dal Macchia Nera, il mitico Centro Sociale Autogestito di Pisa, che faceva l'elemosina per farsi un buco. Altri pontederesi, uno in particolar modo, soprannominato Satana, che suonava in una band, conosciutissimo perfino dalle mie cugine di Pontedera e da altri "dell'ambiente". La "guida", uno speaker di Controradio che rivedo ogni volta che vado ad un concerto all'auditorium Flog a Firenze, sempre uguale, sempre devastato. Memorabile un botta e risposta con lui protagonista. Dopo l'intera discografia dei Metallica sparata a tutto volume sul bus, e un paio di dischi dei Manowar, il tipo prende il microfono del bus e domanda: "scusate, c'è nessuno che ha qualcosa di Ronnie James Dio?". Dal fondo si sente uno che urla: "Eh, un siamo mi'a a sanremo!". Tanto per darvi un'idea. La neve nell'immensa distesa padana. L'autista che sbaglia palazzetto e dietro un'orda di metallari urlanti che lo vogliono mangiare. La corsa verso il PalaTrussardi tra mucchi di neve, l'emozione di entrare in un luogo così nuovo per noi, i Metal Church che già stavano per finire il loro set, il posizionamento mio sulle tribune per godere dell'intero spettacolo, il concerto e la gente osannante, un'abitudine che non ho perso ancora oggi. I "nastri", dei quali vi ho parlato, che suonavano i Black Sabbath. La tensione e le urla dei presenti. I 4 che si fiondano sul palco semplice e spoglio che iniziano a macinare il loro repertorio, ovviamente con un occhio di riguardo al nuovo Master of Puppets. Il telo sullo sfondo con la copertina con le croci. Il volume esagerato e i capelli di Hetfield, la sua grinta mentre fomenta letteralmente la folla, completamente nelle sue mani. Le canzoni eseguite al doppio della velocità, l'incedere torrenziale di questa valanga di note rabbiose. Master of Puppets, The Four Horsemen, Creeping Death, Am I Evil, l'emozione di ascoltare Fade To Black (la stessa che mi avvince ancora oggi), gli sguardi increduli degli spettatori, quelli d'intesa tra me e i miei compagni d'avventura, quasi increduli di assistere ad uno spettacolo così furioso e al tempo stesso, così intenso, consci di essere testimoni di una sorta di spartiacque, di constatare che c'era qualcosa prima dei Metallica e poi qualcosa dopo, i due bis e lo sguardo quasi preoccupato all'orologio, il rendersi conto che questa cosa stava per finire. Loro che salutano, le luci che si accendono, la gente che non sa cosa fare, che ne vuole ancora, e come per magia, i 4 che tornano sul palco mentre pare di cogliere qualche roadie che si stava già avviando a smontare qualcosa, e Blitzkrieg che parte, veloce e fragorosa, loro incuranti del fatto che si stava scrivendo una pagina inconsueta della storia musicale, le luci completamente accese, il pubblico che dopo due ore non ne aveva abbastanza, e loro che suonavano ancora. Un momento indelebile.

L'uscita, il freddo, la ricerca di qualcosa per ricordare, due poster, ancora il bus, il sonno a sprazzi, i commenti increduli, e poi di nuovo la stazione di Firenze, il treno, il paesello, i genitori con le facce stropicciate che ti guardano e non capiscono perchè sorridi.

Sorrido perchè li ho visti e hanno suonato anche per me.

to be continued